Rosenzeit 1

Flores, ich kenne dich nicht. Oder doch?

Aber dein Name – der Wind trug ihn mir zu – lässt Ozeane aus Blüten wachsen und vor meinem inneren Auge Gärten entstehen mit Laubengängen und Labyrinthen – Hecken, dichtverflochten, fühlingsgrün und hoch – ich greife zur Lupe, sehe die eine Rosenblüte, winzigklein noch, gerade geschlüpft – im Pflanzenmeer!
Im Zeitraffer wächst sie, öffnet ihre Knospe dem Licht und entschleiert die gefalteten Schichten ihrer glutroten Pracht – so durchscheinend und zart im Gegenlicht – zeigt sie ihr Herz und füllt den Raum mit Duft.

Meine Nase kann sich nicht satt riechen. Die Augen geschlossen, ahne ich das Seidensamt der Blüte auf den Lippen.
Und dein Name schmilzt auf meiner Zunge, breitet sich im Gaumen aus, wird Essenz – ich koste, schmecke, schlucke.
Dein Name gleicht der Rosenblüte und…..du musst wie sie sein.
Draußen verblüht schon die Pracht, lässt reife Hagebutten zurück – getrocknete Substanz, blutrot – nur die Dornen bleiben.
Ob sie das Beständige sind an dir, während alles unentwegt der Wandlung unterliegt?
Dann will ich achtsam sein und die Dornen vorsichtig umschiffen. Ich will weiße Segel setzen und im ersten Morgenlicht starten, der Wind nimmt mich mit, und die Möwen singen dir meinen Namen.
Die Dornen sind nadelspitze Felsen im ruhigen grünen Wasser und jenseits glitzernder Fjorde. Mein innerer Navigator wird sie nicht unterschätzen und ihnen Achtung erweisen.
Das Herz deiner Blüte ist Ziel und Hafen mir. Hülle mich ein in rosenrote Blätter – schließe sie über mir, denn ich will träumen von den Worten, die Netze spinnen zwischen dir und mir und die unsere stumme Geschichte jenseits der Steine auf Purpur schreiben.

Bela von Rosenhaag